VENDREDI SOIR À CARAQUET

VENDREDI SOIR À CARAQUET




Y aura-t-il eu
Vendredi soir à Caraquet
Festival de quelque chose?
Question qui sans doute
Va demeurer sans réponse.

Laisse-moi, cher Gibus,
Te raconter une autre histoire.
Une affaire de saoulons. 
Des fêtards madelinots 
«Who went over the line»
Hier soir à Caraquet.

Le médecin Blanchard
Des urgences caraquétoises 
M'a téléphoné ce matin.
Tout essoufflé,
Le bon docteur.
Vers onze heures et demie.
Sans savoir que ma priorité,
Pour la durée de ce jour,
C'était le British Open.
Un des Madelinots.
L'animal!
Un morceau de viande
Mal découpé, 
Mal mâchouillé,
Qui n'avait su pénétrer
Dans son estomac affamé.
Inconfortable conjoncture,
J'en convenais.

-Il n'y a pas de gastroentérologue
Qui fasse la garde à Bathurst
Cette fin de semaine,
Docteur Delhorno.
Ni à Miramichi,
Et encore moins à Caraquet.
J'ai pourtant tout essayé!
Du Pepsi
A la nitro!

Le trajet Caraquet-Campbellton, 
C'est deux heures d'auto.
Pour aller à Moncton,
Cent kilomètres de plus...


Le gars des Iles m'a fait pitié.
J'ai dit à Blanchard:
-Envoie-le-moi,
Je le «scoperai»
Dès son arrivée.
Je savais pouvoir compter
Sur mon anesthésiste de Mumbai.

Il s'appelait Éloi
Ce Madelinot
 D'à peine vingt ans.
Parlez-moi d'un prénom
Pour un gars
De ce siècle...
J'oublierai de lui faire préciser
Son emploi du temps 
Vendredi soir à Caraquet.

Il avouera plus tard
Au collègue de Mumbai
S'être enivré allègrement
Et n'avoir cessé de trinquer
Qu'à l'instant fatidique 
Où la bouchée maléfique
S'empêtra 
Dans le fin-fond
De sa gorge assoiffée.

L'histoire ne dit pas
S'il s'agissait de boeuf,
De porc ou de poulet.
Éloi n'en savait rien
Et la réponse,
À vrai dire,
Importait peu.

Mon collègue indien
Commença donc son anesthésie,
J'insérai mon gastroscope
Avec difficulté.
Car le Madelinot
Ne cessait de s'entêter.

Indélogeable ce bouchon de viande
Coincé dans le bas oesophage...
Au bout de trente minutes,
L'oxygène se mit à manquer
Dans les globules rouges
Du pêcheur de homard.
Au point que ses ongles bleuissaient.
Nous dûmes donc retraiter
Sans avoir tout réglé.

C'est vraiment la pire peine
D'échouer si près du but...
Mais enfin, l'homme n'avait 
Point cessé de vivre.
-Vivre, voilà tout...
Me dis-je.
C'était ce qui comptait.

Jennifer vient de m'appeler.
L'infirmière du homardier.
Elle annonce triomphalement
À mon iPhone dépressif
Que...
-Le petit jeune des Iles,
Il vient de renvoyer
Le motton polisson!
Veut au pays s'en retourner!

Je ne puis m'empêcher
De m'esclaffer en écrivant
Et d'écrire en m'esclaffant.
Si tu savais, lecteur,
Tout le trouble 
Qui vient de s'envoler
Par la restitution inespérée
De ce motton polisson,
Tu me singerais
Et t'esclafferais tout autant.

Delhorno