HISTOIRE TRISTE SUR LE STATIONNEMENT DU LOBLAWS DE CHICOUTIMI

Sortant ce soir de l'épicerie Loblaws...

Je ne devrais plus utiliser le mot épicerie...

Car elle n'existe plus.

Je parle ici de l'épicerie véritable,

Celle de Lucien Ouellet et de Robert Verreault,

Celle de Robert Bouchard et de Joffre Thibeault.

Loblaws, IGA, Métro, 

Dans leur antres gargantuesques,

Ont fait disparaître à jamais

Toute la poésie

Et la fraternité,

De l'épicerie du temps jadis.

Mais là n'est pas mon sujet!

Je sortais donc de chez Loblaws

Encore une fois tout à ma rêverie...

J'apportais une belle pièce de saumon

Qui se targuait d'une naissance atlantique,

Quand je ne sais que trop bien

Qu'il s'agit de saumon d'élevage

Importé de piscicultures chiliennes.

Des framboises aussi. Californiennes.

Et des mûres, tout autant californiennes.

Heureusement,
Et finalement,

Et ceci me comble,

Du lait du rang St-Joseph

Et de la crème de l'Ascension.
Oui!  Le village pas loin de St-Coeur-de-Marie!

J'ai failli semoncer un chaînon manquant

De la génération de mes enfants

Pour avoir acheté sans regarder

Et sans jamais se questionner

Du lait de Saint-Hyacinthe.

Je me suis retenu à temps...

Dieu merci!

Mais là n'est pas mon sujet.

Je venais donc tout juste de sortir...

De l'immensément grande surface

Appartenant au sieur Loblaws

Dont on ne voit jamais ici

Que les sous-fifres

Anonymes.

Robert Bouchard,

Joffre Thibeault,

Nous pouvions les voir

Sept jours par semaine,

Et le dimanche, à l'église,

Par surcroît.

Mais là n'est point mon sujet.

Yo estaba caminando...

J'étais en train de marcher...

-Merveilleux espagnol

Qui as su conserver

Ce gérondif qui, en français,
Va me manquer 

Jusqu'au dernier instant.

Mais là n'est point mon sujet!

Mon regard traînassait

Sur le sol asphalté

Quand il l'aperçut.

Humble papillon sans passé...

Avait-il assuré sa survie?

Nul ne le sait.

Vous savez, ces papillons

Qu'on ne remarque

A peu près jamais.

Parce qu'ils sont «drabes»,

Je veux dire beiges,

Sans couleur et sans panache.

Parce qu'ils ne vont pas,

Eux,

Passer l'hiver au Mexique

Au bout d'un voyage héroïque.

Il traînassait lui aussi

Sur le sol asphalté,

Caminando lui aussi,

Essayant d'au moins s'élever

De quelques pouces,

Question de rejoindre

La pelouse toute proche.

Incapable de voler

Et marchant comme un mourant.

Quel destin! me dis-je

De venir trépasser

Sur l'asphalte de Mister Loblaws...

Pas même la chance

De cesser de respirer

Entre deux brins d'herbe,

Au pied d'un amélanchier.

Mon regard n'en pouvait plus

D'une telle infortune

Et me fit m'enfuir

Alors que j'aurais dû,

Alors que j'aurais pu,

Simplement le cueillir

Et doucement le déposer,

Comme j'aurais moi-même désiré,

Au pied d'un amélanchier.

Delhorno